mira la luna ahí afuera en lo alto. qué te parece? me parece un poro. es la luna llena. lena de polen, digo. me parece un poro y luego un punto negro. la luna es blanca, gallo. blanco es el cielo y la luna un punto negro.
(oscar hahn - chile)
misterio gozoso
en el centro mismo del misterio gozoso
que ocultas entre tus piernas tostadas
por un sol calientísmo el muy cabrón
ayúdame a ser mejor amor mío
limpia mis lacras libérame de todas mis culpas
y arrásame de nuevo con puros pecados originales, ya?
(oscar hahn - chile)
miro
Siempre miro las manos
Posadas en el aire
Los dedos moviéndose ligeros
Y, en medio del dolor,
Descubro las manos estrangulando
El misterio de todo tu cuerpo ajeno
Miro como gitana
Las líneas del destino
Trazadas en tu mano izquierda
La vida te circula hasta mi uña
Y los dedos de mi pie derecho
Ni siquiera palpan una tarde de ayer
Gitana de la nada
Miro otra vez tus manos
Posadas en el aire
El punto alto de la cabeza
Me retrata la fortuna de no verte
Siempre miro las manos
Que atenazan el tronco del deseo
Y recojo las sombras
Posadas en el aire
De tus manos
Miro como gitana
El dorso de tu mano derecha
Y el destino
Molido de nervios y pausa
Me avisa
De golpe
El quiebre de la muñeca
Los pliegues de cada pulgar
Sin huellas
Miro de lejos
Las manos posadas
En el hombro de una puerta
Y recojo
Otra vez
La silueta de tus tendones
Debajo de todo mi pubis de ayer.
(carol murillo ruiz - ecuador)
poema bobo
hoy es un día circular.
me explico: ando que le doy vueltas
y más vueltas
a la fugaz pregunta que me hiciste,
pero no la recuerdo.
tengo la vaga idea de que era algo de dios,
o de los pájaros;
o tal vez de la tierra,
o de los árboles,
pero tu voz inconfudible gira
en estas angustiosas espirales
que sucesivamente
se pierden a lo lejos,
y creo que tampoco tú podrás precisarla,
puesto que aquella noche,
si bien era tu voz,
era en mi sueño.
en todo caso,
sábelo,
aunque me hubieras preguntado la hora,
o cualquier cosa sobre el sol
o el viento;
las piedras,
las guitarras
o los ríos,
te respondo que sí,
que yo te quiero.
me explico: ando que le doy vueltas
y más vueltas
a la fugaz pregunta que me hiciste,
pero no la recuerdo.
tengo la vaga idea de que era algo de dios,
o de los pájaros;
o tal vez de la tierra,
o de los árboles,
pero tu voz inconfudible gira
en estas angustiosas espirales
que sucesivamente
se pierden a lo lejos,
y creo que tampoco tú podrás precisarla,
puesto que aquella noche,
si bien era tu voz,
era en mi sueño.
en todo caso,
sábelo,
aunque me hubieras preguntado la hora,
o cualquier cosa sobre el sol
o el viento;
las piedras,
las guitarras
o los ríos,
te respondo que sí,
que yo te quiero.
(antonio preciado - ecuador)
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