Un blog dedicado a lo mejor y a lo peor que tiene esta América de acá. Un punto de encuentro para la gente que anda –afortunadamente- perdida. Lugar que habitamos los que queremos saber qué pasa más allá de estas paredes de vidrio.
flor que se abre de fora pra dentro é flor que se fecha
em forma de folhas que abraçam perfumes ou cores que já não são
feito outra flor que envolve no centro de um tédio
memória de flores que num certo passado de agora
eram remédio certeiro pra desconfortáveis mas necessárias dores
não tanto o que resta do antes mas o que brota do acaso de agora interessa:
fome de passado não deve ser adubo de certas sementes...
Muchacha imperfecta busca hombre imperfecto
de 32, exige lectura
de Ovidio, ofrece: a) dos pechos de paloma,
b) toda su piel liviana
para los besos, c) mirada
verde para desafiar el infortunio
de las tormentas;
no va a las casas
ni tiene teléfono, acepta
imantación por pensamiento. No es Venus;
tiene la voracidad de Venus.
(Gonzalo Rojas - Chile)
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.
comprei um livro de poemas breves pra você
no caminho fiquei lendo e desisti
o livro ficou sendo meu
o seu quem vai escrever sou eu
En la orilla del aire
(¿qué decir, qué hacer?)
hay todavía una mujer.
En el monte, extendida
sobre la yerba,
si buscasmos bien:
una mujer.
Bajo el agua, en el agua,
abre, enciende los ojos,
mírala bien.
Algas, ramas de peces,
ojo de náufragos,
flautas de té,
le cantan, la miran bien.
En las minas, perdida,
delgada, sombra también
raíces de plata obscura
le dan de beber.
A tu espalda, en donde estés,
si vuelves rápido a ver
la ves.
En el aire hay siempre oculta
como una hoja en un árbol,
una mujer.
Siempre miro las manos
Posadas en el aire
Los dedos moviéndose ligeros
Y, en medio del dolor,
Descubro las manos estrangulando
El misterio de todo tu cuerpo ajeno
Miro como gitana
Las líneas del destino
Trazadas en tu mano izquierda
La vida te circula hasta mi uña
Y los dedos de mi pie derecho
Ni siquiera palpan una tarde de ayer
Gitana de la nada
Miro otra vez tus manos
Posadas en el aire
El punto alto de la cabeza
Me retrata la fortuna de no verte
Siempre miro las manos
Que atenazan el tronco del deseo
Y recojo las sombras
Posadas en el aire
De tus manos
Miro como gitana
El dorso de tu mano derecha
Y el destino
Molido de nervios y pausa
Me avisa
De golpe
El quiebre de la muñeca
Los pliegues de cada pulgar
Sin huellas
Miro de lejos
Las manos posadas
En el hombro de una puerta
Y recojo
Otra vez
La silueta de tus tendones
Debajo de todo mi pubis de ayer.
(carol murillo ruiz - ecuador)
Las palabras hacen trampa
nunca creo en lo que nombran las palabras
las palabras del temblor, del desatino
las palabras que desvíen el destino
las palabras son sagradas, buen amigo
las palabras me hacen falta
me hacen falta cien millones de palabras
las palabras siempre se las lleva el viento
pero yo las necesito, somos dos viejos amantes
muy chiflados, muy astutos, desafiantes
son el arma con la que me das consuelo
el cuchillo que se hunde en mi pellejo
la apariencia siempre bien organizada
las palabras son traiciones de alto vuelo
Las palabras hacen trampa
nunca creo en lo que nombran las palabras
ahí se esconden muchos tontos importantes
pero no te creas en lo que te diga nadie
las palabras nos enseñan el coraje
las palabras me hacen trampa
nunca creo en lo que dicen tus palabras
las mías son iguales, siempre meten confusión
la tensión entre tus versos y el lenguaje
la tensión entre mis besos y tu amor
son el arma con la que te doy consuelo
el cuchillo que te hundo en el pellejo
la apariencia siempre bien organizada
las palabras son traiciones de alto vuelo
las palabras me hacen falta
me hacen falta cien millones de palabras
las palabras del temblor y del hastío
las palabras que desvíen mi destino
las palabras son sagradas como el vino
las palabras
no me creo lo que dicen
mis palabras son el centro del misterio
las palabras nos explican lo que nunca entenderemos
si fue cierto, fue mentira
o si al fin fue todo sueño
mis palabras
las palabras
(fito páez - argentina)
